Diário de um viúvo

Eu confesso, eu matei o meu marido!

Podem me prender.

Eu dei doses extremas de carinho, amor, atenção.

Fui leal, companheiro, abracei suas causas.

E isso fez com que ele fosse morrendo aos pouquinhos.

E como eu sofri em vê-lo morrendo assim.

Tentava reanimá-lo, mas era em vão.

Já estava doente.

E como ainda sofro com sua falta, mas não tenho vontade de tê-lo novamente, na verdade, não sei.

Nunca mais o vi desde que ele se foi.

O que mais sinto falta é o seu cheiro, e o pior, ele sabe disso.

Não queria me casar com a pessoa errada, mas casei.

Não houve véu, nem festa, somente alianças atiradas no telhado.

E dúvidas pela janela.

Insegurança era o nosso lema.

E ainda acha que é Jesus cristo, só que quer ressuscitar depois do carnaval, na quaresma.

Já não sofro tanta com sua falta matrimonial e sim com nossa remota convivência.

Existia um mundo entre nós, humildade só se sabia o significado no glossário.

Por isso o matei.

Mas creio que não vou ser preso, pois onde eu o matei ninguém saberá encontrar seu corpo.

Afoguei-o dentro do meu coração num vale de lágrimas.

Onde se existia um cantinho com o seu nome, hoje existe um museu abandonado com algumas recordações e poucas fotos dependuradas na parede, desalinhadas, em molduras antigas, apenas para demonstrar que isso já foi passado e não faz mais presente em minha vida.